فضلت واقفة مكاني، مش قادرة أستوعب اللي سمعته. إيدي كانت بتترعش، وقلبي بيدق بسرعة لدرجة إني حسيت إنه هيطلع من صدري. هو قالها بمنتهى البساطة… “متقلقيش… خلاص، كل حاجة هتتم زي ما اتفقنا.”
قفل المكالمة، ولف ناحيتي، أول ما شاف ملامحي فهم إني سمعت. تردد ثانية… وبعدها قال ببرود: “مالك؟”
ضحكت. آه… ضحكت، الضحكة اللي بتطلع من القهر، مش من الفرح. قولتله: “مين اللي متقلقش؟”
قال: “أنتي بتراقبيني؟”
بصيتله بذهول وقلت: “يعني أنا اللي غلطانة؟ مش إنت اللي بتخطط لجوازة على مراتي… قصدي على حياتي؟”
اتنهد وقال: “بلاش تعملي مشاكل.”
مشاكل؟ أنا اللي بعمل مشاكل؟ قولتله وأنا حاسة إن صوتي بيختنق: “إنت كنت متفق معاها على إيه؟”
رد بسرعة: “على مصلحة العيال.”
قلت: “يعني الجوازة بقت اتفاق؟”
سكت… وسكوته كان إجابة أوضح من أي كلام.
دخلت أوضتي وقفلت الباب. قعدت على السرير، وبصيت لكل ركن في الأوضة؛ الصور اللي معلقة، هدومه في الدولاب، المخدة اللي كان بينام عليها. كل حاجة كانت بتفكرني بسنين كنت فاكرة إنها حقيقية. افتكرت أول مرة قالي فيها: “لو خيروني بين الدنيا وبينك… هاختارك إنتِ.” واضح إن الاختيارات بتتغير.
في اليوم اللي بعده، صحيت على صوت حماتي بتنادي عليا. خرجت وأنا ملامحي باين عليها السهر. قالتلي: “تعالي يا بنتي… عايزين نتكلم.”
دخلت الصالون، لقيت حمايا، وجوزي، وسلفتي قاعدة هي كمان. أول ما شفتها، قلبي وجعني. كانت لابسة أسود، ووشها باين عليه التعب. بصيتلها، وهي نزلت عينيها في الأرض.
حمايا بدأ الكلام وقال: “إحنا كلنا عارفين إن الموضوع صعب… بس لازم نبص لمصلحة الولاد.”
قولت بهدوء: “ومين هيبص لمصلحتي؟”
سكت. حماتي قالت: “إنتِ بنتنا… ومكانك محفوظ.”
ابتسمت بسخرية: “مكاني محفوظ؟ إزاي؟ وأنا هشوف جوزي كل يوم راجع من عند مرات تانية؟”
قالت: “دي مش أي واحدة… دي مرات أخوه.”
قولتلها: “يعني كده الوجع هيبقى أخف؟”
محدش رد. بصيت لسلفتي، كانت لسه ساكتة. قولتلها لأول مرة: “إنتِ موافقة؟”
رفعت عينيها بالعافية وقالت بصوت واطي: “أنا… أنا ماليش دعوة.”
استغربت: “إزاي مالكيش دعوة؟”
قالت وهي بتبكي: “أنا من يوم ما جوزي مات، وكل يوم حد يقولي ده الحل الوحيد.”
لفيت ناحية جوزي وقولتلها: “يعني حتى هي مش مقتنعة.”
قال بسرعة: “هتقتنع مع الوقت.”
حسيت إني قاعدة وسط ناس واخدين قرار، ومستنيين مني أبصم بالموافقة. قومت من مكاني وقلت: “أنا مش هوافق.”
أول ما الكلمة خرجت، حماتي ضربت كف على كف وقالت: “ليه بتخربي البيت؟”
ضحكت تاني: “أنا اللي بخرب البيت؟”
جوزي قام هو كمان وقال بنبرة حادة: “آخر مرة هسألك.”
قلت: “وآخر مرة هجاوبك.”
قال: “يعني رافضة؟”
قلت: “آه.”
بصلي شوية… وبعدها قال قدامهم كلهم: “يبقى متزعليش من اللي هيحصل بعد كده.”
خرج وسابنا. أنا كمان خرجت، بس خرجت من البيت كله. مشيت في الشارع من غير ما أعرف رايحة فين، كنت بمسح دموعي، وكل ما أفتكر كلامه أحس إني باختنق.
بعد ساعة تقريبًا، رن تليفوني. كان رقم غريب. رديت، لقيت صوت ست قالتلي: “ألو… حضرتك مرات أستاذ أحمد؟”
قلت: “أيوة.”
قالت: “أنا آسفة إني بكلمك… بس لازم تعرفي الحقيقة قبل ما تاخدي أي قرار.”
قلبي اتقبض، وقولتلها: “حقيقة إيه؟”
قالت: “الجوازة دي… مش أول مرة يتكلموا فيها.”
اتجمدت مكاني، وسألتها وأنا مش حاسة بصوتي: “يعني إيه؟”
ردت بجملة خلت الدنيا كلها تلف بيا…
“الكلام على جواز جوزك من سلفتك… بدأ من قبل وفاة أخوه بوقت طويل.”
وسابتني واقفة في نص الشارع، وأنا لأول مرة أخاف إن الحقيقة تكون أبشع بكتير من اللي كنت متخيلاه.
“هذه القصة من وحي خيال الكاتب، وأي تشابه بينها وبين الواقع في الأسماء أو الأحداث هو محض صدفة غير مقصودة.”
